Опять попёрли из меня стихи - спасенья нет от этой чепухи...этой чепухи...
А я всё гладил снег рукой, А он всё звёздами отсвечивал... На свете нет тоски такой, Которой снег бы не излечивал.
Он весь как музыка. Он - весть. Его безудержность бескрайна. Ах, этот снег... Не зря в нём есть Всегда какая-нибудь тайна. С. Островой, "А я всё гладил снег рукой...", уривок.