Опять попёрли из меня стихи - спасенья нет от
этой чепухи...этой чепухи...
А я всё гладил снег рукой,
А он всё звёздами отсвечивал...
На свете нет тоски такой,
Которой снег бы не излечивал.
Он весь как музыка. Он - весть.
Его безудержность бескрайна.
Ах, этот снег... Не зря в нём есть
Всегда какая-нибудь тайна.
С. Островой, "А я всё гладил снег рукой...", уривок.